Há 23 anos, exatamente no dia 13 de julho de 1990, às 22h20 de uma sexta-feira (sim, sexta-feira 13), Dia Mundial do Rock, eu estava nascendo. E a 'culpada' de tudo isso foi uma heroína que trabalhou até o dia anterior ao meu nascimento. A heroína que caminhou tranquilamente até a maternidade, com a bolsa já estourada, mas despreocupada, pois tinha certeza de que daria tudo certo, com a graça de Deus. E como sempre, ela tinha razão.
1991: aprendendo a falar. Não conhecia minha mãe, mas era mimada por meus avós, tios e primos. Eu calçava um chinelo rosa miúdo, sem graça. Ainda guardam a lembrança dessa época: o velho chinelo.
1992: eu estava deixando minha avó. Ou melhor dizendo, ela nos deixava. Eu era pequena demais para entender o que aquele adeus significava, mas hoje compreendo, em grande escala, tudo o que ela representou para mim.
1994: meu avô nos disse adeus. Pouco me lembro dele, mas guardo muito bem sua imagem sentado na velha cadeira de vime, observando meus primos e eu brincando no quintal. Seus olhos rasos d'água, emocionado por poder ver, ao final da sua vida, frutos de tanto amor.
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Essa é a pessoa que eu sou: vivo de lembranças, de tradições, de experiências que vivi e que eu deveria ter vivido não fossem as escolhas que fiz. Essa é a pessoa que cresci: baseada num passado distante que surge à minha mente de forma vaga, feito uma sombra... Sombra.... Sombras. Sombras que me perseguem durante as noites de insônia, sombras que escurecem meu caminho. Me perco nas poucas lembranças e já não sei mais quem eu sou. Crise de adolescente? Já passei da idade. Crise de meia idade? Ainda não cheguei lá.Em poucas horas completo mais um ano de vida. Sei onde estou e ainda não sei quem eu sou. E, penso eu, jamais saberei...
